Outono de mim

Amiúde estávamos juntos em uma dessas prosas.
_ Querido, tu me amas?
_ Amo.
_ Então, por que não diz?
_ Porque não gosto.
_ Não gosta de mim?
_ Não gosto de dizer que te amo.
_ Mas eu gosto de ouvir.
_ Mas não gosto de falar.
Aquietou-se praguejando entredentes n’um murmúrio. De súbito, trouxe-a pra junto de mim espargindo beijos desde sua face até o cálido glóbulo da orelha. Ela sorriu.
_ Você não me elogia, não diz que estou bonita…
_ Quer mesmo saber tudo o eu penso de ti?
_ Diga!
_ Você é boa pra mim.
_ Só isso?
_ A acho linda, mas isso não me importa. A acho inteligente, mas isso não me importa. Eu a amo, mas não é importante que eu diga, porque quando a beijo, meus lábios vão contando aos seus tudo o que nenhuma palavra diria. Você é boa pra mim, em tudo… Perdoe a falta de jeito, mas é que a alma, que te adora, grita tão alto que me cala e me faz só sentir.